“大人，那位神秘捐款人的黄金，要不要动了？”

向德宏沉默了一会儿。“不动。”

“不动？”

“对。不到万不得已，不动。那是最后的本钱。用了就没有了。”

陈老板点了点头。“好。我听您的。”

那天夜里，他们坐到很晚。向德宏写，蔡大鼎写，陈老板磨墨。毛允良把写好的信折好、装进信封。那个老人坐在角落里，手里拿着一把剪刀，剪着一块布。没有人问他剪什么。他只是剪着，剪刀咔嚓咔嚓的，很轻。

散会的时候，已经过了三更。向德宏站在窗前，望着闽江的方向。江面上黑漆漆的，什么也看不见。

江风吹过来，带着咸腥味。他把手伸进怀里，摸了摸那两块玉，摸了摸那包火药，摸了摸那把短刀，摸了摸林世功的两首诗。七样东西，贴着他的心口。他把手按在胸口，按了很久。那几样东西硌着他的手，硌得生疼。可他舍不得松开。