“你看，”他说，指着远处那片黑漆漆的海面，“那片海，是你父亲走的路。三十年前，他从这里出发，游了三天三夜，游回琉球。他说，哥，我回去练练。他游了三天三夜。那时候他还年轻，还有力气。他游回去了。可他没有再来。”

他转过身，看着向德宏。

“你父亲，是个好人。可他不够狠。他拿不动这把刀，不是因为他力气不够，是因为他心不够狠。他放不下的东西太多。他放不下你母亲，放不下你，放不下那座城。他放不下的东西太多了，所以拿不起来。”

他看着向德宏，看了很久。

“你呢？你拿得起来吗？”

向德宏站在那里，看着那片海。他想起尚泰王，想起林义，想起毛凤来，想起妻子，想起阿护。他想起那些死在海上的人，那些在城楼下举着火把的人，那些在码头上摆草鞋的人。他想起阿海，想起老引水人，想起那些不知道名字的人。

“拿得起来。”他说。

老人笑了。那笑容很淡，可那笑里有光了。

“好。”他说，“那就走吧。”

向德宏朝他深深鞠了一躬。然后转身，朝海边走去。走了几步，忽然停下，回过头。

“伯父。”

老人站在洞口，月光照在他身上，把他的影子拉得很长，投在地上，像一棵树。

“您真不回去？”

老人摇了摇头。

“我在这里等了你父亲五十年。现在等到了。够了。”

他转过身，走进山洞。那背影很瘦，很直，一步一步地走进黑暗里。最后，什么都看不见了。

向德宏站在那里，看着那片黑暗，看了很久。然后他转身，大步朝海边走去。

船还在。船主和阿勇、阿力已经在木筏上等着了。向德宏跳上木筏，把那张海图展开。月光照在上面，那些红线在月光下泛着淡淡的光。

“大人，”船主问，“去哪儿？”

向德宏看着那条红线。那条从姑米岛出发，穿过礁石区，绕过暗流，绕过日本人的军舰，最后到达那霸港的红线。

“回家。”他说。