电话那头没有声音。

只有电流的沙沙响，砂纸在黑暗里摩擦。陈锋数着自己的心跳，一下，两下，到第七下，老鬼终于开口。

“你……在哪儿？“

嗓音比七年前更哑，砂砾磨过生锈的铁管。陈锋听出声音里的颤抖，还有一声刻意压低的咳嗽，像老狗在冬夜里喘息。

“面馆。“

“别回去。“老鬼的声音骤然收紧，打火机砂轮摩擦的声响从听筒里传来，咔哒，咔哒，打了三次才点燃，火苗舔上烟丝的滋滋声清晰可闻，“那地方不安全了。“

陈锋盯着掌心的碎怀表，玻璃碴嵌在血肉里，疼得真切。“爆炸发生在四点。“

砂轮声停了。

“表停在三点一刻。“陈锋的声音没有起伏，像在陈述一份尸检报告，“为什么提前了四十五分钟？“

电话那头死寂了五秒。

“陈锋，有些事……埋了七年，不该挖。“老鬼深吸一口，烟气似乎把嗓子眼燎得更哑，“赵家水太深。赵万山手里有个安保公司，挂靠在集团名下，实则养的都是退役军人。津港码头的每一箱货，都要过他们的眼。“

陈锋沉默。

“听叔一句，“老鬼咳嗽起来，苍老的气管拉风箱似的响，“把表扔了，换个地方，重新煮你的面。那女人……不会希望你查下去。“

陈锋拇指抚过表盖内侧的刻痕。给清道夫。别回头。字母S。

“她死了。“陈锋说，“死人没有希望。“

他没有道别，直接挂断电话，从手机背面抠出芯片卡，两根手指一掰。塑料和金属断裂的脆响混在雨声里，微不足道。

手机被扔进垃圾桶。芯片的碎片落进了煮面的沸水里。

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面包车是老城区的幽灵。

没有牌照，车漆斑驳，排气管漏着沉闷的轰鸣。陈锋踩着积水驶入港务局旧址，轮胎碾过九十年代铺设的水泥地面，溅起的水花在昏黄车灯里像破碎的金箔。

这里是津港的盲肠。

地下货运隧道建于九十年代，原本用于码头集装箱的短途转运。港务局搬迁后隧道废弃，成了流浪汉和毒贩的三不管地带。

墙壁上