周子辰猛地站起身，抓起椅背上的外套。

“子辰，你去哪儿啊？”

林悠悠被他吓了一跳，也跟着站起来，想跟上去。

周子辰的脚步一顿，他回头，用一种不容商量的口吻，严词拒绝。

“高干大院，那是大院，你不能随便进。”

“你继续盯着直播，有什么情况，随时告诉我。”

说完，他头也不回地大步走出茶室。

林悠悠呆在原地，看着他决绝的背影，又看了看手机里依旧混乱的直播间，一时间不知所措。

地下车库里，黑色的越野车瞬间冲了出去。

周子辰握着方向盘的手，青筋毕露。

他驾车在车流中疯狂穿梭，脑子里一片混乱，反反复复，只剩下一个画面。

那个穿着冬装军服，军衔少校，名叫苏长青的年轻人，那张年轻得过分的脸。

越野车一个急刹，粗暴地停在周家老宅那扇厚重的朱漆大门前。

周子辰推开车门，连车钥匙都没拔，大步跨上台阶。

此时的周家老宅后院，一棵百年的老槐树下，斑驳的阳光透过树叶的缝隙洒在青砖上。

九十二岁的周建国陷在藤编的摇椅里，身上盖着一条薄薄的羊绒毯。

他手里捧着一张边缘发黑，甚至有些残缺的黑白合影。

照片被装在一个极其考究的紫檀木相框里，玻璃表面被擦拭得一尘不染。

粗糙干瘪的手指，一遍又一遍地摩挲着照片中央那个年轻人的脸。

一滴浑浊的眼泪砸在玻璃相框上，溅开水花。

“团长。”

“七十二年了。”

“我们连你的尸首都没找到。”

“兄弟们都走了，就剩我一个了。”

老人的呢喃在空旷的院子里回荡，带着浓重的迟暮与悲凉。

合影中，硝烟弥漫的背景下，几个年轻的战士站得笔直，他们身上缠满了绷带，脸上全是黑灰。

中间那个年轻人穿着不合身的冬装，腰杆笔挺。

在一群饱经风霜的战士中，他那张过分年轻的脸显得格格不入。

那是苏长青。