光从外头穿进来，照得灰尘在空气里乱飞。

陈浪鼻子猛的嗅了嗅，灌进来的味道是潮湿的泥土味、发了霉的棉被，还有灶房里隐约飘来的那股子红薯稀饭的寡淡气息。

太熟了。

熟到骨头缝里去了。

陈浪压抑住震惊的眸子，他翻身坐了起来，后脑勺“咚”地磕在矮墙上，疼得他龇牙。

他低头看自己的手，粗糙，但皮肉紧实，指节上有干活磨出来的老茧，没有七十三岁该有的枯瘦和老年斑。

陈浪跳下床，光着脚踩在泥巴地面上。

猛一抬眼，目光落在墙上挂着的老黄历，1986年，农历六月十七

陈浪盯着那几个红字看了足足有十几秒。

他靠在门框上，胸腔里那颗心跳得又重又快。不是害怕，不是慌张，是一股子说不上来的东西从胃里翻涌上来，烧得他眼眶发烫。

1986年。他二十岁。

......苏晚晴还活着，爹娘还在，一切都还来得及。

“浪子！听见没有？”灶房里他娘谢菜花又喊了一嗓子，声音里那股操心受累的疲惫劲儿，他听了几十年，做梦都忘不掉。

“来了！”

陈浪开口，自己的嗓音都把自己吓了一跳，年轻，底气足，跟后来那个佝偻着背说话带喘的老头子判若两人。

他推门出去。

院子不大，巴掌大的一块地方，泥巴墙围了个圈，东南角豁了个口子，拿几块破砖头垒了垒，挡不住什么。院子里养着三只芦花鸡，正低头在地上刨食，见人出来也不躲，该怎么刨还怎么刨。

灶房门口，他娘谢菜花端着一碗红薯稀饭站着。

头发花白了一多半，腰板已经有点弯了，围裙上全是补丁。才四十出头的人，看着和别家五六十岁的老太太差不多。

陈浪看着母亲的脸，腿有点发软。

前世，他娘六十一岁走的。走之前瘫在床上大半年，他连个像样的轮椅都没给买上。

“发啥愣？锅里还有，自己盛去。”谢菜花瞅了他一眼，嘴上说着话，手里的碗已经递过来了。

陈浪接过碗，没说话。稀饭烫嘴，红薯切得碎碎的，甜味寡淡，但他一