青。他的手停在虎口上，不动了。

孩子还在哭。索菲亚抱着他，轻轻摇，轻轻拍，他不听。哭声不是从喉咙里出来的，是从身体里出来的，从骨头里，从血里，从那个已经消失的红点里。他感觉到了。另一座塔。另一只眼睛。另一道疤。

"林深，"索菲亚说，声音在抖，"他在叫。不是哭，是叫。他在叫那边的人。"

"那边没有人。只有眼睛。"

"有。他在叫。你听。"

我低头听。孩子的哭声变了，不是尖锐的，是低沉的，像喉音，像非洲守塔人念的那种语言。他在和那边说话。和另一座塔说话。和另一只眼睛说话。和国师说话。

"索菲亚，捂住他的嘴。"

"捂不住。他在用身体叫。"

我伸手，想把孩子抱过来。索菲亚退了一步，摇了一下头。她的眼睛在看着那只眼睛，在看着光，在看着国师的轮廓。她在等。等它选。等它决定。等它告诉我们，下一个八百年是谁的。

那只眼睛在转。光在变化，从暗红变成深红，从深红变成紫红。它在激动，在找，在选。它的目光扫过那些守塔人，扫过赛义德，扫过索菲亚，扫过我。扫到孩子的时候，停了。

孩子的哭声停了。不是被捂住的，是自己停的。他看着那只眼睛，眼睛在弯，在眯，在笑。他在和它打招呼。他在说——我等你很久了。

"林深，"索菲亚说，"它在看他。"

"我知道。"

"它在选他。"

"我知道。"

我挡在孩子前面。但光穿过我，没有停。它不看我了，它在看孩子。孩子的手在空中抓，在抓光，在抓那只眼睛。他的手指在动，在握，在攥。虎口上，那个红点重新出现了。不是从皮肤里长出来，是从光里长出来，从国师的眼睛里长出来，从八百年前的诅咒里长出来。

鲜红色的。像刚渗出来的血。

"徐鹤亭！"我喊，"拦住它！"

"拦不住。它在选。它等了八百年，它要选一个最好的。"

"孩子不是最好的！孩子什么都不懂！"

"它不要懂的。它要干净的。要没有记忆的。要没有疤的。孩子是最好的