郑耀先的心跳不争气地快跳了两下。

但他脸上的表情，纹丝不动。

“法租界？昨天下午三点？”

他皱起眉头，做出一副努力回忆的样子，然后恍然大悟般地拍了一下大腿。

“哦——您说那事儿啊。”

戴笠没说话。

他把手里那根快烧到底的烟头掐灭在桌角的铜烟灰缸里，站起身来，双手背在身后，在地下室里踱了几步。

皮鞋踩在潮湿的水泥地面上，发出沉闷的声响。

每一步都像是有意拉长节奏，像一头猎豹在猎物面前故意放慢脚步——不是因为不急，而是要让猎物自己先慌。

那双三角眼始终没有离开郑耀先的脸。审视着他眼皮的跳动频率，嘴角肌肉的松紧程度，呼吸时胸腔起伏的幅度。

这些微小的生理反应，在戴笠面前，比任何口供都管用。

郑耀先察觉到了这种审视。

他没有对抗，也没有刻意表现出镇定。

他挠了挠后脑勺，露出一个有些尴尬又有些痞气的笑——就像一个在课堂上被老师点名抓到打瞌睡的学生。

“这事儿吧……说出来不太好听。”

戴笠停下脚步，转身。

“说。”

一个字，短促而不容置疑。

地下室里的温度像是骤然降了几度。角落里那盏白炽灯发出嗡嗡的电流声，灯光惨白，照得两个人的影子拉得老长。

“我倒腾了两条枪。”郑耀先一脸苦相，摊了摊手。

戴笠的眉毛动了一下，但没有开口打断。

“从闸北那边顺的，十九路军撤防时丢在阵地上的两条三八式。品相还不错，我找人搭线，在霞飞路的黑市上出了手，换了八百法币。”

他说到“八百法币”的时候，语气里带着一丝不以为耻的坦然，活像个做了笔好买卖的小商贩。

戴笠的目光像两把手术刀，冷飕飕的。

“接头人叫什么？”

“九哥。”郑耀先回答得很快，“法租界地面上混的，什么都倒腾。枪械、军火、鸦片，什么赚钱干什么。我一个同学介绍的，之前就在他那里出过两把手枪。”