的。比之前更大了。从芝麻变成了米粒，从米粒变成了豆子。它在长。它在等。它在准备。

我动了。不是爬，是站，是翻，是进。窗户半开，我伸手，推开，纱窗破了，我钻进去。腿先进，身体跟着，头最后。落在地上，很轻，很慢，很小心。木板在响，吱，很轻，但响了。我停住，听。客厅里的电视还在响，人在笑，没有注意。

我站起来，走向床边。腿在软，手在抖，心在跳。我看着孩子，看着他的脸，看着他的呼吸。他的眼睛闭着，嘴角在翘，在笑。他在做梦，梦到什么？梦到妈妈？梦到爸爸？梦到国师？梦到八百年？

我伸出手，轻轻抱起他。不是猛的，是慢的，是轻的，是母亲的本能。他的身体是软的，温的，重的。比昨天重了，比昨天大了，比昨天更像个生命了。他在我怀里动了动，哼了一声，没有醒。他的手抓住我的衣服，攥得很紧。力气很小，但抓得很紧。

我转身，往窗户走。不是门，是窗户，是来的路，是回去的路。我爬上去，腿先出去，身体跟着，头最后。落在草地上，很轻，很慢，很小心。

孩子在怀里。在呼吸。在活着。

我跑。不是走，是跑，是冲，是钻。往河边跑，往船跑，往下游跑。草在抽脸，树枝在刮胳膊，虫子在耳边嗡嗡。我不在乎。孩子在怀里，在呼吸，在活着。我在跑，在救，在变成豹子。

然后，听到了。脚步声，在后面，在远处，在营地的方向。不是一个人的，是很多个人的。皮靴踩在落叶上，咔嚓咔嚓，很重，很急。他们发现了。发现孩子不见了，发现窗户开了，发现我来了。

"站住！"

喊声。不是徐鹤亭，是别人，是那些穿迷彩服的人。他们在追，在跑，在开枪。不是瞄准，是警告，是朝天，是吓唬。枪声在林子里炸开，像雷，像塔在崩塌。

我没有站住。我跑，更快，更急，更猛。孩子在怀里，在抖，在哭，醒了。他的眼睛睁着，瞳孔很大，映着月光，亮得反常。他没有哭出声，只是哼，只是抖，只是抓着我的衣服，更紧，更紧。

"妈妈在，"我说，声音很轻，像怕惊醒他，像怕惊醒八百年，"妈妈在。不怕。不哭。我们走。我们离开。我们回家。"

他