十遍。

字不算好看，但笔画完整，没有错漏。

写完，周秉文拿起词稿看了一遍。

又看了一遍。

递给旁边的李助教。

“挂上去。”

李助教双手接过，快步走到石台中央那面白板前，端端正正挂了上去。

白纸黑字，月光和灯笼映着，清清楚楚。

台下几十双眼睛齐刷刷看过去。

有人站起来，走近几步，仰头一个字一个字地看。

“明月几时有，把酒问青天……”

念着念着声音就低了。

到最后一句，不念了。

转过身，对旁边的人说了句。

“今日头筹，没悬念了。”

赵文翰坐在那里，背脊挺直，脸上什么表情都没有。

那种空白，比愤怒更扎眼。

角落里。

老桂树下。

陆正明手里那串木珠已经停了很久了。

他靠在椅背上，仰着头，看着那轮中秋的月亮。

老常站在身后，大气不敢出。

跟了老爷三十年。

见过老爷在朝堂上拍桌子骂宰辅。

见过老爷在御书房通宵修书，一壶浓茶喝到天亮。

但从没见过老爷这副模样。

陆正明的眼眶是红的。

五十岁的人，前朝太子太傅，在承天门外跪过三天三夜的倔老头。

眼眶是红的。

他低下头，看了一眼自己手心里那串盘了十几年的木珠。

珠子上的包浆映着月光，润润的。

“老常。”

“老爷吩咐。”

陆正明没有吩咐什么。

他把木珠收进袖口，又抬头看了一眼白板上那首词。

隔得太远，字迹看不真切。

但不需要看了。

每一个字都已经刻在脑子里了。

“这首词不是那个薛家少年写的。”

老常一愣。

“老爷怎么知道？”

陆正明没有回答这个问题。

他端起矮几上